Vaidade Feminina

Numa rua cheia das penumbras da noite, em bairro de gente elegante, passava uma família de catadores das nossas rejeições cotidianas. Um homem meio-maltrapilho carregando uma carroça repleta de utilidades descartadas, uma criança pequena adomercida sobre os papelões no carrinho, um cachorro vira-latas magrinho com rabo feliz e uma mulher ávida de porta em porta recolhendo papéis, sapatos, roupas, comidas duvidosas aos olhos e nariz, mas apetitosas ao instinto de sobrevivência. A mulher com seus trinta e poucos anos, cabelos maltratados pela vida, olhar triste, a pele era bela e suave, pés sujos, mãos cansadas. Todavia, a surpresa resolveu nascer nos baldes e caixas numa esquina entre o asfalto preto e o barro avermelhado da rua de terra, logo em frente a um terreno desocupado esperando os louvores da especulação imobiliária. Ela achou alguns itens que captaram sua atenção e o brilho dos seus olhos. Esqueceu a avançada hora da noite e as rejeições do olhar da mulher que abriu a janela da casa vizinha. Retirou algumas revistas nas quais as modelos e atrizes dizem todos os segredos da beleza da pele, dos cabelos e ocultam as mazelas do coração. Contemplava as fotos de corpos e silhuetas perfeitas a amostra. Olhava como tivesse encontrado súbita identificação interior, a vaidade adormecida acordava pedindo cuidado e carinho. O homem, companheiro da noite, sentou no meio-fio do outro lado da rua fustigado pelo cansaço. Ela folheava as páginas, possivelmente entendia algumas palavras. Nem precisava. As imagens eram auto-explicativas. Perto das revistas havia um espelho infantil pequeno. Olhou-se. Amarrou os cabelos com cuidado. Limpou uma pequena mancha de fuligem da bochecha. Levantou-se mulher novamente. Lembrou-se de si. Encontrou sua própria vaidade, a sua medida, a porção que lhe cabia naquele momento. Pôs as revistas no carinho. Levou o espelho ao bolso e segui o seu caminho.

Vinicius Lúcio